Порывистый ветер листву несёт — теперь ни к чему она,
И пусть говорят, что проходит всё, но всё это — не для нас.
Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
И, если ты думаешь, это — фарс, я думаю это — блюз.
Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
И пусть говорят, что любовь — игра, по-моему, это — жизнь.
Не нужно твердить, что она «была» — фатальности не люблю,
И, если ты думаешь, это — плач, я думаю, это — блюз.
Дороги раздолбана колея, но вертится колес…